Мдась... Я добралась до Lab...

Забыла отправить вместе с фотками:

В общем, меня тут начало глючить, крыша полетела в неизвестном направлении. Далеко и надолго. А рука потянулась к ручке)
Суть моего глюка в том, что в Арду можно попасть ктоб сомневался, что я могу глючить о чем-то другом..., причем две подруги - толкиенистка в доску думаю, тут даже угадывать не надо, кто был этой толкиенисткой и толкиенистка в "начальной стадии", которая в Арде-то еще толком не разбирается, это и сделали. И попали в Дортонион 453 года, за два года до Браголлах... И начались глюки на виражах...))
Если я не заброшу это дело, то глюк грозит вырасти в повесть...

И вопрос - есть ли тут такие, кому было бы интересно читать этот бред? Надо ли мне выкладывать текст? То есть, выложу-то я его точно, но только не раньше лета, зная свою скорость написания и выкладывания. А вот в процессе написания, кое-где даже сырую, отрывками - надо?

Отредактировано Лаурэ (2009-10-19 14:51:43)

Посмотрела я тут с утра в окно... А там снегопад и зима вступает в свои права...
И меня, разумеется глючит...

Не знаю, от чьего лица это написалось... Либо Лэйтэ, либо Аэгнор... Либо Ангрод...

Последняя зима Ард-Гален

А за окном кружится светло-серый снег,
И чашу радости уже не разделить на всех.
А за окном сгорает золотой закат,
А за окном – еще недавно! - плакал листопад…

А где-то в полночной тиши умрет костер,
Владыка Севера свои крыла уже простер…
Но только память не нарушит серый снег,
И плату горькую мы возвернем – одни – за всех….

А это уже от лица меня...

***
А за окном кружится снегопад.
Она самый первый и такой нарочито-небрежный.
А я читаю в книге строчки – наугад.
И время осыпается строкою первой…

А за окном опять – такая серость.
Кленовый лист – средь пелены снежинок
Так странно – белое на золоте Надежды…
Так непривычно – золото на белом….

… А снегопад уже закончился… Почти…
И вообще, скорее это – град…
А я опять пишу банальные стихи.
Да, как обычно – осень, листопад…

(Не буду говорить про город Н.)
Кто знает – так поймет, а остальным – нет смысла…
Им нету дела ни до Лэйтиан,
Ни до меня – бродячего артиста...

(Что до того, что странствую я в снах?)
Напутала со временем родиться….
Сейчас все так же – пальцы на ладах,
Тревожный голос, песня бьется – словно птица…

…Так завершается Дорога-средь-Миров
Но почему мне - не остановиться?....

Зимнее лето....